Espacio de mis amigos Archives - César Miguel Rondón

Los resultados electorales fueron impugnables, pringosos, producto de Erinias o Euménides, deidades femeninas que tenían cuerpo de perro, alas de murciélago, en vez de cabellos, víboras, y cuyos ojos manaban sangre. Representaban la retaliación, noción de justicia en la violencia de la mitología griega. Para Esquilo eran hijas de la Noche y para Sófocles, de las Tinieblas. En el Derecho moderno la venganza es antagonista de la equidad. Las Erinias electorales son instrumento de un gobierno carente de moralidad e incendiado de rencor, que quiere destruir una parte de la sociedad.

La naturaleza torcida del CNE no la desconoce ni el más babieca, y la mitad del país, la Alternativa Democrática, apenas tiene un ejecutante en esa orquesta que toca en la cubierta del Titanic. El 14 de abril quedó desnuda la materia obscura del régimen ante el país y el mundo, urbi et orbi, y entró en una sombra de ilegitimidad gracias al temple de hierro de las fuerzas que desafiaron ventajismo, asaltos armados, inexistencia de honradez, del fascismo que controla el Estado. Y la crisis de legitimidad demuestra la manganzonería de los razonamientos que hubo que derrotar dentro de las fuerzas democráticas para meterse en la pelea.

Tiene humor oír los profetas del melindre, adivinos de bagatelas, decir que «el fraude demuestra» que ellos tenían razón en su insondable perspicacia. La práctica siempre será la demostración del saber, pero hasta el reloj dañado la pega dos veces al día y un personaje de Moliere pronosticaba todas las noches que «mañana saldrá el sol». Pero los doctores en fruslerías no querían participar en elecciones «… con ese CNE, con el sistema automatizado, captahuellas, sin depuración del REP, sin llamado a inscripción de nuevos electores». Y en esas condiciones había que participar.

En vez de laureles el fraudulerismo lleva una corona de lechugas fermentadas: que no se podía votar a menos que se eliminaran las máquinas de votación, en rapto de arcaísmo difícilmente comprensible pero que se expandió como un incendio de majadería política, contra toda evidencia. Al final llegaron al extremo de acusar al candidato y a la MUD de negociaciones turbias el 7-0 «para entregar el triunfo del pueblo». Esos eran los frauduleros, campeones mundiales en la disciplina de invitar a todo el mundo a inhibirse y quedarse en casa para rascarse la barriga.

Tampoco olvidemos sus convites a que la ciudadanía saliera el 23 de enero a enfrentarse con las hordas rojas, se comprende, con ellos a una prudente distancia en miles de millas. Cada vez hay menos, por cierto, aunque se inventan novelas dignas de Sherlock Holmes, con fantasmales personajes que roban información y se desmaterializan sin que nadie los conozca. Todos tenemos una cuota de mentecatez y eso no es criticable per se. El punto es cuando se transforman en tribunal de política, de la que saben menos que sánscrito, y con derecho a degradar y desacreditar a los que «dejan el pellejo» en el asunto.

El gobierno no iba a cambiar a las Euménides, ni eliminaría las máquinas, para complacer a cualquier buen ciudadano que lo pidiera sin votos en la Asamblea Nacional, máxime cuando las tutela un alcalde que es la encarnación de las bajas pasiones. Si el fraude estuviera en máquinas envenenadas por unos genios tecnológicos del mal, la diferencia no sería de 1% y no estaríamos frente a la arremetida de violencia, que usan como habitación de pánico. Quieren evitar por la fuerza que se aplique el algoritmo auditor que el sistema de votación electrónico contempla intrínsecamente. Más bien impedir que se aplique el sistema, lo que los hunde.

La trampa es manual: voto asistido violatorio de la ley, desalojo de testigos opositores a punta de pistola, sujetos que distribuían morrales de cédulas de identidad, hordas de camisas rojas en motocicletas, robo de votos y el posible extravío del testimonio físico de las operaciones electorales. Tal como en México durante los 70 años de fraudes del PRI, cuando Vargas Llosa habló de «la dictadura más perfecta del mundo». Desde 1998 a 2013 la Alternativa subió de 37% a (por ahora) 50% y el rojismo descendió desde 63% hasta 50% (por ahora). Explique Ud. cómo es que los rojos hacían la trampa automatizada perfecta.

Ahora apareció la prueba de plomo líquido. Los locos tomaron el siquiátrico y tienen la intención de defender el botín incluso por medio de una dictadura declarada. Es una nueva etapa. «Érase un hombre perfectamente feo», escribió Borges.

@carlosraulher

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Ya nunca seremos lo que éramos

Laura Rodriguez — Mon, 15 Apr 2013 16:27:55 +0000

Por: Sergio Dahbar

El corazón del alma humana es un acertijo indescifrable. No en vano los amantes suelen desvelarse ante los vaivenes de sus pasiones. Hay hijos que traicionan a sus padres. Y gente que pasa toda una vida sin hacer nada, para descubrir en un momento de luz que ha perdido el tiempo de forma irremediable y que ya no se puede volver atrás.

Todas estas certezas sobre el carácter inescrutable de la vida me visitaron mientras leía un libro publicado por Galaxia Gutenberg en España, El hombre vigilado.

Recuerdos a partir de expedientes de la policía secreta, del cineasta búlgaro Vesko Branev.

Uno sabe que a los paranoicos también los persiguen. Pero a Vesko Branev lo acosaron durante buena parte de su vida, a pesar de no haber hecho nada. A los 25 años, después de graduarse de abogado en la Universidad de Sofía, estudió cine en Berlín. Corría 1957 y aún no se había construido el Muro que separaría las dos Alemanias.

Ya en esa época movilizarse hacia la zona occidental generaba sospecha. Branev lo hacía para localizar nuevas obras de teatro, conciertos innovadores y ballets modernos, y así renovar sus inquietudes o encontrar inspiración. En ese momento, agentes de la KGB intentaron reclutarlo. Ante su desconcierto, le sugirieron que lo pensara.

Branev no entendió por qué lo habían escogido, pero entró en pánico. Y huyó hacia la parte occidental. Consiguió trabajo en un teatro. La preocupación no lo dejó en paz, porque su padre quería ser magistrado en Bulgaria y él no deseaba frenar su carrera.

Branev cayó en manos de la Stasi, policía secreta de Alemania oriental. Lo interrogaron. Y al final lo trasladaron a Sofía, donde fue encarcelado. Su caso no tenía carne ni para hacer sopa. Lo dejaron en libertad y comenzó a trabajar en un escritorio de abogados. Publicó relatos. Obtuvo reconocimiento nacional como escritor. El secretario general del Partido Comunista lo felicitó por escrito.

Hacia 1968 logró autorización para estudiar cine en Praga y se convirtió en testigo de las protestas estudiantiles que dieron la vuelta al mundo. Pero se mantuvo al margen, porque era un sospechoso habitual de los servicios secretos comunistas. Más tarde, emigró a Quebec, Canadá, y allí reside hasta hoy.

Ya en 2000 el comunismo es una nostalgia en Europa y Branev accede a su expediente. La versión corta tiene 700 páginas y la larga supera 2.000 folios. Es el reporte minucioso, obsesivo, de toda la gente que lo investigó por cerca de 50 años.

Quizás lo más doloroso para Branev es advertir el personaje indolente que fue y no ese osado aventurero que esperaban descubrir los agentes que lo vigilaban día y noche. Esa es su desgracia y la tristeza que atraviesa de alguna manera su libro.

Pero en la página 322 hay una revelación que vale la lectura de este libro. Branev explica que «emigrar era una apuesta por lo desconocido y habíamos decidido recurrir a los augurios». Lo describe también como el signo del embrutecimiento que provocó su desarraigo.

Branev se encuentra en un automóvil, con su esposa y su hijo pequeño. Atraviesan Austria y valoran la posibilidad de no regresar a Bulgaria. Huir para siempre.

En ese momento, mientras pasan por un campo de maíz, detienen el carro y bajan al niño. Le explican que están seguros de que él sabrá arreglárselas solo. Y se van.

El niño espera unos segundos, empieza a llorar y corre detrás del automóvil. Los padres se detienen, se bajan y le explican que era una broma. Lo habían usado de moneda de la suerte. Si él se quedaba quieto en la carretera, tomarían la decisión de exilarse en Austria. Si corría detrás de ellos, como lo hizo, volverían a Bulgaria.

En otra ocasión, una noche Branev se queda en el hotel Johannishof, emblemático edificio de Berlín donde dormían los funcionarios de la Stasi. Este espacio se privatizó en 1989, pero resultaba tan gris y deprimente como en el pasado.

En el restaurante tropieza con cuatro agentes que beben la resaca de la caída del comunismo.

Branev intenta retarlos con un brindis, pero apenas le sale un murmullo. En eso lo convirtieron mientras lo vigilaban. En un hombre que habla bajito. Cuando una persona vive demasiado tiempo en el totalitarismo, su voz se vuelve inaudible. Un apenas que no se oye.

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¡No volverán!

Laura Rodriguez — Wed, 10 Apr 2013 16:18:08 +0000

Por: Alberto Barrera Tyszka

Esta consigna tiene un problema: ahora necesita más palabras. Ya no es suficiente gritar: «¡No volverán!». Hace falta dar más detalles. Es una consigna que no se puede dejar sola, al aire, de su cuenta. Si la sueltas en la Asamblea Nacional, por ejemplo, capaz de que más de uno piensa que te estás refiriendo a los Flores. La historia tiene sus vueltas. El tiempo también transforma los significantes. Después de tantos años, además, no es tan fácil precisar quiénes no van a volver. Porque ya nadie los conoce, porque quizás ya ni existen.

En una buena parte del imaginario del país, no hay otra estampa del poder que la que ahora tenemos. Este grupete de compatriotas que se han mantenido en el gobierno durante casi 15 años. La macolla bolivariana.

Si te fijas, son pocos nombres, sobre todo para la cantidad de tiempo que llevamos en esto.

Casi tres períodos gubernamentales con los mismos jugadores en la cancha. Casi todos son funcionarios multiusos.

Igual pueden ser vicepresidentes o ministros de Vivienda; encargarse de las carreteras, de la administración de aduanas o de la agricultura. Después de todo este tiempo, los venezolanos ya tenemos claro que, en la administración pública, no tiene que haber una relación directa entre lo que uno sabe y lo que uno hace. Es otro síntoma de una forma de entender y practicar la política. No llegaron para gerenciar el Estado sino para apropiarse de él, para controlarlo.

Saca cuentas. El que menos puja, puja un racimo de cambures. A veces tienen hasta tres cargos. Se los turnan, se los intercambian, se los pasan de una mano a otra… pero, eso sí, rara vez los comparten. Fíjate en Jorge Arreaza. Es vicepresidente pero no deja de ser ministro para la Ciencia y la Tecnología. Por no hablar de Rafael Ramírez, que lleva años siendo ministro de Energía y Minas y, además, presidente de Pdvsa. O de Elías Jaua, que como no tiene suficiente trabajo como canciller lo acaban de nombrar presidente de Corpomiranda. Encima, algunos de ellos también se encargan de algunas vicepresidencias regionales del PSUV. Y por supuesto: toditos están en el comando de campaña del candidato oficial. Y no se pelan un acto. Y no salen de una tarima.

¿A qué hora trabajan y en cuál de todos sus trabajos? ¿Cuántas oficinas, secretarias y celulares tienen? ¿Cómo deciden con qué tarjeta pagar y a cuál partida pasar sus gastos de representación? ¿Cuándo leen los artículos de Luis Britto García? ¿Acaso tienen tiempo para mirar su reloj? No le dan chance a nadie.

Hacer una historia pequeña de la alta nómina gubernamental podría darnos también otra versión de esta autoproclamada «revolución». Mucho socialismo del siglo XXI, pero a la hora de socializar el poder se aferran a sus espacios, como propietarios salvajes que no están dispuestos a compartir ni siquiera la información.

Son un moderno homenaje a Engels. Se han convertido en una nueva clase dominante cuya violencia más eficaz es el Estado. Ni siquiera entre ellos el socialismo es un verbo.

«¡No Volverán!» es una expresión cada vez más frágil. Quizás también comienza a expresar un cambio de identidad. El chavismo sin Chávez busca impacientemente mantener un enemigo gigante y muy poderoso. La ausencia del líder no se llena sólo con adjetivos desproporcionados y con la invención de una nueva religiosidad popular. Por eso necesitan mantener la amenaza horrible del enemigo. Chávez era una definición viva, en movimiento, que invadía apabullantemente la experiencia pública.

Al no tener esa presencia, ahora su mayor definición es el adversario. Satanizar a los otros se ha convertido en su plan de gobierno. Ya no saben qué decir. Más que delirante, ya es ridículo. Para el Gobierno hay, por lo menos, más de seis millones y medio de venezolanos que son de derecha, racistas, inmorales, saboteadores, burgueses, apátridas, majunches, maricones y que, además, están siempre pensando en abandonar la democracia, lanzarse a una salida violenta y pedirles a los gringos que nos invadan. Ese es el principal mensaje de su campaña.

Están como hace años estaba la oposición. Tienen más histeria que ideología.

Pero las estadísticas de todos los procesos electorales que hemos vivido desde 2006 hasta hoy siguen una misma tendencia. El chavismo ha ido siempre de más a menos. No logra sumar. Ni con todo el ventajismo ni con todo el dinero. Ni con su propio carisma ni con los errores del adversario. La tendencia dice que, en porcentajes, cada vez es mayor el grupo de venezolanos que quiere un cambio. Cuando el poder insiste en suprimir el sentido de la alternancia, se equivoca, no está leyendo la realidad. El grito de: «¡No volverán!», que antes designaba a unos poderosos que pretendían eternizarse en el poder y no perder jamás sus privilegios, ahora suena distinto, necesita aclaratorias. ¿De quién hablas? ¿A quién te refieres? ¿A los Salas de Carabobo, por ejemplo? ¿O a los Chávez de Barinas?

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Se busca un país

Laura Rodriguez — Mon, 08 Apr 2013 23:12:27 +0000

Por: Leonardo Padrón

Debo confesar que estoy agotado. El país se me ha vuelto un insomnio. No puedo iniciar estas líneas de otra manera. La primera persona del singular es el lugar donde comienza, para todos, el país que somos. El país ocurre primero en el desayuno que nos llevamos a la boca. En las noticias que te emboscan los buenos días. En el hueco que tu carro descubre camino al trabajo. Confieso que mi cédula de identidad me tiene exhausto. Venezuela se ha convertido en una experiencia límite. Pero más me perturbaría cultivar la indiferencia o, peor aún, aplaudir el desatino monumental que vamos siendo. Decía Marguerite Yourcenar que el verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez nos miramos con una mirada inteligente.

Hoy los venezolanos tenemos un país extraño y drásticamente superior a nuestro asombro. La tranquilidad nos quitó el habla. Deambular entre los titulares es respirar tizne y desaliento. Hoy todos estamos salpicados por esa nación áspera que habla con estridencia y nos empuja, pendencieramente, el hombro. Somos una eterna cuenta regresiva. Cada quincena nos jugamos el destino. Necesitamos con urgencia una cierta dosis de aburrimiento. Pero más apremiante aún es conseguir el país que no termina de aparecer. Quizás es el rasgo más común que tienen entre sí un habitante de Chivacoa, El Supí, Manzanillo, Agua Salud o El Cafetal: todos buscamos esa esquiva palabra llamada bienestar. O elijamos otra, una instancia de arranque: sosiego. Que ocurra el sosiego.

En la red social Twitter no siempre triunfan los insultos. Alguien escribió en estos días: «La esperanza también es un talento». Se me antoja que es una frase poderosa y certera.

Para no claudicar uno debe emplearse a fondo. Es la tarea, quizás la primera, de todos los que habitan este mapa proceloso: ejercer activamente nuestro talento para la esperanza.

En definitiva, andamos buscando un país donde la decencia se convierta en rutina. Donde mi diferencia sea el vínculo con la tuya. Donde sea moralmente inadmisible el escarnio. Aquí todos estamos agotados de tanto desencuentro, tanta agresión mutua, tanto reventarnos la madre en el idioma. La calle es un desafinado coro de rencor. Las amistades crujen a pedazos. Los gremios se fragmentan. Padecemos los síntomas de un virus llamado odio.

Es imperativo conseguir la bisagra que nos regrese a una cordial topografía de múltiples registros. Por eso, en estos días feroces hay que ponerse el mapa encima. En estos días toca revisar lo que somos y lo que hemos dejado de ser.

¿Qué es hoy un escritor en Venezuela? ¿Por qué amenazan el trazo de un dibujante? ¿A quién asusta tanto el humor? ¿Cómo duerme un dramaturgo al que le han quitado la sede? ¿Cuántos insultos por minuto tolera un periodista? ¿Quién oye la voz de los pensadores? Ezra Pound decía que los artistas son las antenas de la raza. Sabemos que la única doctrina de un artista es la libertad. Tiene la costumbre de volar varias veces al día. No sabe de genuflexiones. No ofrenda lisonjas al poder. Está diseñado estructuralmente para disentir, criticar, proponer. No busca fuegos fatuos. El artista es el moscardón de la realidad. La agitación y la irreverencia. El artista no quiere ser gobierno, prefiere ser conciencia y reclamo.

En estos días, cuando la crispación inunda los escritorios, las palabras, los dientes, las miradas, los confines del Metro, el alumbrado público, la histeria y la historia, el artista no puede, no debe, no sabe quedarse callado. El artista dice basta, existo, incomodo, tres veces grito. Hace teatro y revuelve. Escribe un poema y golpea. Pinta un lienzo y convoca. Se cuelga una guitarra y abunda. El artista imagina, explora, denuncia, testimonia. El artista es el revés de la mordaza. Te advertimos, poder: No le exijas mansedumbre.

Yo estoy harto de recibir insultos telefónicos y amenazas de muerte al fi lo de la madrugada. No me cabe una ofensa más en el oído. No sé callarme la boca, no nací para plegarme al miedo, no quiero cambiar de código postal. Si digo «no estoy de acuerdo», recibo a cambio una pedrada en mi vida personal. Si escribo «difiero», dibujan una cruz en mi frente.

Venezuela se ha convertido en una melancólica pera de boxeo.

Todos dicen venerarla, mientras la golpean sin pausa. Porque cuando excluyes al que no piensa como tú, estás golpeando al país.

Cuando chillas amenazas, cuando exiges devoción acrítica, cuando vociferas un solo color, estás golpeando al país policromático que posee voz propia. No deseamos gobernantes cuya premisa sea pulverizar, agraviar, satanizar al contrario. El pueblo no son ocho millones de votantes, ni seis millones y medio. El pueblo no es sólo aritmética electoral. A fi n de cuentas, hoy vivimos en una comarca donde la muerte tiene más rating que la vida.

El arte, con todos sus rostros, tiene a Venezuela en la punta de sus angustias. Decía Unamuno que la cultura se conquista. Una tarea imperiosa ante un país que se nos rompió en las manos. La zanja que nos divide se hace cada vez mayor. Ya basta. Es suficiente. Paremos. La crisis moral nos ha estallado en la cara. Nos está quedando torcido el dibujo. Necesitamos resetear el país.

Y que lo entienda de una buena vez el poder: nunca nos quedaremos callados cuando las cosas marchen mal. Así mañana el poder se llame Henrique Capriles Radonski.

Sólo aspiramos pluralidad, bienestar, conciliación. Ese es el punto crucial. Se busca un país que nos contenga a todos. Que sea norte y futuro, no fractura y violencia. Un país que tenga 28 millones de abonados para el mismo juego. Una patria cuya mejor ideología sea la mano extendida. Se busca un país. Múltiple y unido. Un caleidoscopio de un solo nombre. El detalle es que sólo entre todos podemos conseguirlo. La indolencia, señores, ha llegado a su fecha de vencimiento.

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Deja vu

Laura Rodriguez — Sun, 07 Apr 2013 14:17:51 +0000

Por: Sergio Dahbar

Todo lo ocurrido después del 5 de marzo, a las 4:25 pm, día y hora en que Nicolás Maduro informó que el presidente Hugo Chávez entró en la inmortalidad, se asemeja a una ópera mística que deja el sabor de algo ya vivido en América Latina. Incluido el pajarito.

Acabo de leer el libro del periodista Miguel Prenz, El heredero del General, publicado por Norma en Argentina. Es un retrato desopilante de Mario Rotundo, el albacea de los bienes del caudillo argentino Juan Domingo Perón, quien preside la Fundación por la Paz y la Amistad de los Pueblos.

El libro es un retrato de la corte de los milagros que rodeó al General cuando la Revolución Libertadora lo expulsó de Argentina en 1955. Crecen y llegan a la ebullición figuras como las de María Estela (Isabelita) Martínez de Perón y José López Rega, corista y brujo personal de quien ha marcado la política del sur desde el año 1946.

Hoy en día Isabelita tiene 80 años, vive en la capital española y cuenta con la asesoría de un adivino, Octavio Aceves. Sobre los excesos y crímenes cometidos en su breve presidencia argentina de 632 días no recuerda nada. Se le olvidaron los militares que metió en el Consejo de Ministros y la creación de la Triple A, grupo parapolicial exterminador antes del golpe de 1976, que ella hizo posible.

Mario Rotundo cuenta que una noche lo despertó Isabelita. Ambos vivían en un edificio de la calle madrileña Casado del Alisal. Cuando Rotundo llegó a la habitación, estaba de pie sobre la cama. Parecía una escena del exorcista: pálida y fuera de sí, pegaba gritos.

Le confesó que en el cuarto había entrado una luz cenital, que provenía del mueble donde escondían el sudario de Evita, primera viuda del general. Ya en el pasado José López Rega contó que había acostado a Isabelita al lado del cadáver de Evita, para pasarle el alma.

Prenz relata la historia de otra decadencia: Rotundo heredó en la Fundación 14 mil objetos pertenecientes a Perón. Se los donó Isabelita para protegerlos de los juicios que entablaron los familiares de Eva Duarte de Perón y que obligaron a vender la mansión madrileña de Puerta de Hierro, donde vivió Perón en su exilio. La familia Duarte recibió cuatro millones de euros por esa transacción inmobiliaria.

Rotundo no tiene cómo pagar alquiler, viáticos, honorarios de abogados, sueldos, luz, gas, cable, internet. Para recuperar bienes en Suiza y en bancos argentinos, y mantener la Fundación, ha comenzado a vender los objetos por Internet: La Subasta del Bicentenario.

Ahí se encuentran (Prenz vio estos objetos) desde rebenques de oro, plata y alpaca, hasta el alhajero de Evita fabricado con porcelana de Limoges que le regaló Josephine Baker. La máquina de escribir Lexington 80 del General. Libros, carpetas, discos, vajilla, zapatos…

Rotundo quiere recuperar además dos mil objetos de Evita, expropiados por los militares y entregados al Banco de la Ciudad de Buenos Aires. Persigue una indemnización por ese patrimonio afectado. Se encuentra un automóvil, un tapiz regalado por el presidente de Chile Carlos Ibáñez Del Campo, porcelanas, armas, platos de plata de cinco kilos, alta costura diseñada en París…

Otra causa es la donación que recibió Evita en 1947 para viajar a Europa por parte de siete familias poderosas de América Latina. Ese dinero llena dos habitaciones de un Banco Suizo. Entre otras cosas, hay cuadros de Caravaggio, Greco, Van Gogh, Goya, dos manuscritos de Leonardo Da Vinci y una pieza de Miguel Ángel.

En Argentina corre la leyenda urbana de que Mario Rotundo es hijo de Isabelita y de José López Rega. El albacea lo desmiente. Lo cierto es que pocas metáforas del peronismo resultan más contundentes que la imagen y los actos de Rotundo y los buscadores del arca perdida.

Así como el sobrevenido Maduro, el Robo de la Corona de los boliburgueses y la cadencia de Los Juanes (memorable acting que nos recuerda el cine de Román Chalbaud), representan a cabalidad un fresco naturalista del chavismo y sus aspiraciones profundas.

Aunque el populismo se revista en Argentina y Venezuela de una pátina inclusiva y progresista, es una manta de retazos mal cocidos de las perversiones latinoamericanas y ciertos traumas arquetipales. Quien quiera ver que abra los ojos.

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El Odio

Laura Rodriguez — Mon, 25 Mar 2013 17:08:37 +0000

Por: Carlos Raúl Hernández

En algún rincón del Infierno, Dante menciona un letrero que dice «aquí yace el rencor eterno». Cuando las Erinias, que representan el odio, quisieron agredirlo en su descenso a los predios infernales, se escondió detrás de su tutor, Virgilio, la Poesía. Frente a ella, eran impotentes. Rugían, espantaban pero no podían lograr su objetivo de apagar la llama de la esperanza, el amor y el bien. Luego alcanzará el cielo con Beatrice. Los animales inferiores no odian. Disputan violentamente por territorialidad. El espacio, el alimento y las hembras, pero sus estallidos son efímeros. En eso somos inferiores a ellos. Y en que, como decía Borges, no tenían conciencia de la muerte.

No existe rencor en las bestias. El homo sapiens es diferente y la civilización convirtió los instintos en sentimientos y pasiones estables. El odio y su opuesto, el amor. El orden civilizado los mantiene a raya y los individuos no los desencadenan fácilmente por miedo al castigo. La sentencia del hombre moderno es detestar en voz baja o hacer daño a otros de manera encubierta, por medios lícitos, invulnerables ante la ley, e incluso con la ley misma.

El odio de Yago por Otelo es frío, sinuoso, lo atormenta. Quiere destruir a su jefe cuanto antes, pero su enorme inteligencia y la dureza de las leyes venecianas lo hacen esperar, actuar en pequeños pasos hasta su meta. Es civilización pura, odio inteligente, genial. El marxismo y los suprematismos raciales, el antijudaísmo germánico, le dan al odio una estructura filosófica, como la lucha de clases, o de razas, pero con el fin de volver a la barbarie. El marxismo es la teoría política de la envidia. Su destrucción no es como la de Yago, sino que arrasa las murallas civilizacionales, la bestialidad vuelve a enseñorearse y regresa la confrontación brutal, el uso de la fuerza entre hombres, los antecedentes más sórdidos y perversos.

Los sujetos se consideran irreconciliables, antagónicos. Ya no se trata de la inquina contra un individuo que perjudicó a otro, sino el aborrecimiento a una colectividad, a un genérico que representa «el mal». Hombres, mujeres, ancianos y niños inocentes pasan a ser culpables de «negros crímenes» por nacer en una religión o etnia. A los judíos los acusaron en la Edad Media de haber «envenenado las aguas» y sembrado la Peste Negra. Las mujeres tenían el estigma de la brujería y con los herejes eran «representantes de Satanás». Para ellos el «fuego purificador».

Los totalitarismos y populismos son medievales. Potencian las bajas pasiones hasta que rompen los diques y destruyen el orden que las frena, y la violencia se apodera hasta del oxígeno. Los caudillos y sus cortes de destrucción impulsan sentimientos colectivos de frustración e irrealización personal de los humanos, atribuidos ahora a una conspiración de los grupos a los que quieren destruir. Es un regreso a las persecuciones contra los cristianos en la Antigüedad.

El ensayista y escritor Vaclav Havel, -junto con Mandela-, de los hombres más recios y profundos del siglo XX, invulnerable al dolor, fue prisionero y perseguido desde los años setenta, cuando encabezó el movimiento disidente, hasta mediados de los 80. En su ensayo El odio: la tragedia de un deseo, se confiesa incapaz de albergarlo, ni siquiera contra sus esbirros y carceleros. En referencia al veneno con que el comunismo tomó su país dice que…

…En el subconsciente de los que odian duerme el perverso sentimiento de ser los únicos representantes auténticos de la verdad completa y, por lo tanto, de ser unos superhombres, incluso unos dioses, y que por este título el mundo les debe total reconocimiento, lealtad y docilidad absolutas, e incluso obediencia ciega. Quieren convertirse en el centro del mundo y se encuentran frustrados e indignados por el hecho de que el mundo ni les acepte ni les reconoce como tales, ni les preste atención alguna e incluso se burle de ellos…

Luzbel sacrificó su principado por resentimiento. Paradójicamente envidiaba las criaturas mortales aparejadas y se transformó en la serpiente para tentarlos y hacerlos arrojar del Edén. La respuesta de Dios a ese acto de engaño, fue terrible para el ahora Ángel Caído. La misma envidia atormentó a Caín. El gobierno cubano es diestro en el odio frío, calculado, demoníaco, a través de perversiones múltiples, como la inadecuada atención médica, forma sofisticada de tortura, tal como el simple abandono de los enfermos en los calabozos stalinistas, hasta que morían. Lo que ocurre con Simonovis y Afiuni no es ninguna creación original, sino una vieja práctica.

@carlosraulher

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