Publicado en: El Extrabase

Por: Mari Montes

Los Cerveceros de Milwaukee conquistaron la primera Serie Mundial de su historia al derrotar 4-1 a los Rays de Tampa Bay en el quinto juego, disputado en el Tropicana Field. William Contreras fue reconocido como el Jugador Más Valioso del Clásico de Otoño por su aporte ofensivo y su trabajo detrás del plato.

El receptor venezolano conectó un doble impulsor y anotó una carrera en el encuentro que selló el campeonato. Jacob Misiorowski encabezó el esfuerzo del pitcheo de Milwaukee con 5.2 entradas en blanco, antes de abandonar el terreno por una molestia en el pie derecho.

Los Cerveceros completaron la conquista en cinco juegos y celebraron sobre el terreno ante miles de seguidores que los acompañaron en St. Petersburg.

Cooper Pratt adelanta a los Cerveceros

Drew Rasmussen, con tres días de descanso y la responsabilidad de extender la serie, retiró en orden el primer episodio. Ponchó a Jackson Chourio y Jake Bauers, y dominó a Christian Yelich con un rodado al campocorto que Taylor Walls convirtió en out con una destacada jugada.

Misiorowski abrió su actuación con un strike a 102.4 millas por hora ante Yandy Díaz. Aunque permitió un sencillo de Junior Caminero, completó el primer inning sin carreras.

Milwaukee tomó la ventaja en el segundo. Después de un elevado de Contreras a la inicial, Brice Turang conectó un doble entre los jardines izquierdo y central. Sal Frelick recibió un pelotazo y Cooper Pratt respondió con un sencillo que llevó a Turang al plato.

Pratt quedó atrapado entre las bases cuando intentaba extender su conexión, mientras Frelick avanzó a tercera. Rasmussen ponchó a Garrett Mitchell para contener el ataque, pero los Cerveceros ya ganaban 1-0.

Misiorowski contiene a Tampa Bay

Los Rays tuvieron una oportunidad para empatar en el cuarto episodio. Con dos outs, Liam Hicks recibió un pelotazo y Chandler Simpson conectó un sencillo al jardín derecho.

Un error de Frelick permitió que Simpson llegara a segunda y dejó a Hicks en tercera. Misiorowski terminó la amenaza al dominar a Ben Williamson con un rodado por la antesala.

El derecho mantuvo a Tampa Bay sin carreras durante los primeros cinco capítulos. Además de su potencia, contó con el respaldo de Contreras, quien ganó un reto del sistema ABS durante el turno de Ryan Vilade en el quinto inning para convertir una bola en strike.

Rasmussen, por su parte, completó cuatro entradas de una carrera antes de entregar la pelota al bullpen.

William Contreras impulsa el ataque de Milwaukee

Los Cerveceros ampliaron la diferencia en el quinto ante Kevin Kelly. Con un out, Pratt y Mitchell conectaron sencillos consecutivos. David Hamilton añadió otro imparable al centro para remolcar a Pratt y colocar el marcador 2-0.

Kelly ponchó a Chourio antes de ser sustituido por Garrett Cleavinger, quien abanicó a Bauers para cerrar el episodio.

Milwaukee volvió a atacar en el sexto. Yelich recibió un pelotazo y Contreras conectó un doble al jardín izquierdo para impulsarlo con la tercera carrera. Turang siguió con un sencillo que llevó al venezolano hasta la antesala.

Kevin Cash recurrió a Tyler Wells. Después de un robo de segunda de Turang y un ponche a Frelick, Pratt elevó de sacrificio para remolcar a Contreras y extender la ventaja a 4-0.

Un boleto a Mitchell provocó otro cambio de lanzador. Steven Matz entró y dominó a Hamilton para terminar la entrada.

Misiorowski sale por una molestia en el pie derecho

Misiorowski regresó al montículo para el sexto episodio y retiró a Aranda con un rodado de segunda a primera. Luego dominó a Caminero con un elevado que Frelick atrapó junto a la pared del jardín derecho.

Tras ese lanzamiento, el mánager Pat Murphy y el personal médico acudieron a revisar al derecho por una molestia en el pie derecho. Misiorowski debió abandonar el encuentro después de conseguir dos outs en la entrada y recibió una ovación de los seguidores de Milwaukee.

JoJo Romero entró en su lugar y retiró a Hicks con un rodado al campocorto para preservar la blanqueada.

Jackson Chourio llega a 11 hits en la Serie Mundial

Después de poncharse en sus tres primeros turnos, Jackson Chourio abrió el séptimo inning con un sencillo al jardín central. Fue su imparable número 11 en los cinco encuentros de la Serie Mundial.

Los Cerveceros no pudieron aprovecharlo. Bauers bateó para doble play y Yelich terminó el episodio con un elevado al centro.

En la parte baja, Romero ponchó a Jonny DeLuca antes de que Simpson se embasara por un error en tiro de Contreras y alcanzara la segunda base.

Murphy llamó a Abner Uribe, quien dominó a los emergentes Richie Palacios y Víctor Mesa Jr. para mantener la diferencia de cuatro carreras.

Chourio también destacó con el guante en el octavo. Con Trevor Megill en el montículo, el venezolano realizó una gran atrapada junto a la raya del jardín izquierdo ante una conexión de Walls.

Megill retiró después a Díaz y ponchó a Aranda para dejar a Milwaukee a tres outs del campeonato.

Los Cerveceros sellan su primer título

Tampa Bay intentó reaccionar en el noveno. Después de un ponche cantado a Caminero, Hicks conectó un doble por la raya de primera.

DeLuca se ponchó haciendo swing, pero Simpson respondió con otro doble que impulsó a Hicks y terminó con la blanqueada.

La reacción no alcanzó. Palacios entregó el último out y los Cerveceros saltaron al terreno para celebrar la victoria 4-1 y el primer campeonato de Serie Mundial de la franquicia.

El Tropicana Field recibió a 40.489 aficionados, entre ellos una numerosa representación de seguidores de Milwaukee que acompañó con cánticos la entrega del Trofeo del Comisionado.

William Contreras, Jugador Más Valioso de la Serie Mundial

Contreras recibió el reconocimiento como Jugador Más Valioso después de una serie en la que dejó su huella con el bate, la defensa y la conducción del cuerpo de lanzadores.

En el encuentro decisivo volvió a responder: impulsó una carrera con un doble, anotó otra y acompañó desde la receptoría el trabajo de cinco lanzadores que limitaron a Tampa Bay a una anotación.

Para el venezolano, la distinción coronó una postemporada en la que fue una pieza central del equipo de Murphy.

Una conquista con sello venezolano

El campeonato de Milwaukee añadió otra celebración a un año especial para el béisbol venezolano, después del título de la selección nacional en el Clásico Mundial.

Cuatro peloteros venezolanos y el coach Néstor Corredor formaron parte de los Cerveceros campeones. Entre ellos sobresalieron Contreras, elegido MVP, y Chourio, autor de 11 imparables en la serie y protagonista también con su defensa.

Milwaukee cerró en cinco juegos el camino hacia el trofeo que tanto había perseguido. Entre abrazos sobre el terreno y cánticos desde las tribunas, los Cerveceros celebraron una conquista histórica que también dejó una profunda huella venezolana.

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Por: Soledad Morillo Belloso

Hay en la boca una misteriosa y perfecta geografía donde conviven la razón y el abismo. Es en ese pequeño territorio carnoso y húmedo donde las ideas toman forma de aire, donde las vocales se afinan como cuerdas de un violín invisible y donde las palabras cobran la fuerza suficiente para construir un puente o cavar una distancia. Pero a veces, la palabra se sabe cansada, o acaso insuficiente para nombrar la marejada que se lleva por dentro. Es entonces cuando los labios deciden olvidar la gramática y entregarse a una forma más antigua y despiadada de la verdad.

Un beso en la boca es, en el fondo, un acto de veneración al mismo altar desde el que invocamos el mundo. Es la inteligencia del cuerpo haciendo una tregua con el pensamiento. Cuando dos bocas se buscan y se encajan, no están haciendo otra cosa que rendirle honores al manantial de donde brotan los discursos, las promesas, los reproches y los consuelos. La lengua, que habitualmente se adiestra para moldear consonantes y sostener argumentos impecables, se despoja de su armadura de sintaxis para volverse pura intuición, un remo suave que navega en la tibieza del otro sin necesidad de diccionarios.

Sorprende pensar que sea el mismo espacio físico: la misma piel sensible que pronuncia un «siempre» o un «jamás» es la que se pliega para recibir el aliento ajeno. El beso no desmiente a la palabra; la completa, la absuelve, la vuelve carne. Es el lenguaje desnudándose de sus vestidos lógicos para regresar a su estado más primigenio y salvaje. En la pausa callada de un beso profundo, la boca recuerda que antes de ser el megáfono de la mente, fue el refugio del alma, la primera frontera por donde el ser humano decide dejar entrar al universo o quedarse, para siempre, a solas con su silencio.

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I

Tras la pista de la Peste

El tema del brote mortal de Peste Bubónica en un laboratorio de Siberia (Reseña de New Yorker Magazine, 3 /10/26) ha puesto en alerta roja a la comunidad científica y en particular a los organismos sanitarios internacionales,que exigen al gobierno ruso una aclaratoria . El pánico que la palabra Peste suscita es de los más antiguos que el hombre ha sentido .

Este es un temazo para mi,que he sido influenciado en muchas formas por esa legendaria enfermedad. Me propongo hacer un recuento de las veces que me he cruzado con la (entonces llamada) Pasteurella pestis cuando la conocí en el curso de mis lecturas y prácticas..Desde tiempos inmemoriales ha estado ligada a la más devastadora enfermedad que la humanidad había conocido. Una curiosa bacteria que puede vivir en el intestino de la pulga de la rata.

Es de resaltar que la variante neumónica de la peste es la enfermedad infecciosa con el mayor índice de contagiosidad conocido , cercano al 100 %. Esta cifra se verifica asi : Un enfermo está aislado en su cuarto , y entra un laboratorista con una cápsula de Petri (un platito de cristal tapado , con la gelatina que se usa para cultivar gérmenes) y tan solo abre la cápsula dentro del cuarto por 30 segundos y se va: el 100 % de las veces crecerá la bacteria . (La segunda enfermedad más contagiosa es el sarampión, con un 95% de comunicabilidad).

II

No fui lo que se llama apasionado de la TV .Es decir, más allá de los catorce años,mi recopilación de programas populares es muy pobre. Pero entre los diez y los doce rendía culto a las tardes dominicales , dominado por la adicción a Disneylandia. A partir de las 5 de la tarde mi hermano y yo estábamos en el piso de la habitación con la merienda en una bandeja,en espera del momento estelar de la semana. Tras el prólogo de medias horas sucesivas de Tombstone Arizona y luego RinTin Tiin o El Conde de Montecristo, llega la hora soñada de Disneylandia. Ningún programa ha tenido más influencia sobre mí. Este show variaba cada domingo según correspondiera a la “zona” del país mágico de donde procediera el programa ese día .

Conocíamos bien el mapa de Disneylandia ,dividida entre la Tierra del Mañana “Lo que nos depara la CIencia en el Futuro” ; la Tierra de la Fantasia “donde nuestros sueños se tornan realidad” ; el Lejano Oeste “Historias y leyendas de un pasado legendario “ y la Tierra de las Aventuras “Revelándonos los secretos de la naturaleza”. De este último Reino procede mi primera referencia a la Peste Bubónica. Desató una curiosidad insaciable aquel programa profusamente dotado de dibujos animados, referencias históricas minuciosas y documentos antiguos. De allí a buscar con ahinco saber más no transcurrió mucho tiempo. De hecho muy pronto encontré la Máscara de la Muerte Roja, de Poe, para aterrarme como me gustaba

Eso es parte del origen.

IIl

Me interesé en la biología tan pronto como inicié la secundaria . Un maestro notable como (el entonces Hermano) Serafin Mazparrote nos introdujo a la disección de animales.

Me fascinó esa práctica, que luego con dos amigos se convirtió en un hobby clandestino. Y cuando llegué a la Biologìa de cuarto año y se nos encomendó un trabajo sobre las bacterias patógenas, me sentí realizado; fue como entrar en la Cámara Secreta de una pirámide inexplorada .Compré libros médicos, sin intención aún de abrazar esa profesión, solo por el regusto de ver imágenes crudas. Y en esa búsqueda inusitada de emociones–que apartó de mí a la novela policiaca por un tiempo–cayó en mis manos El Siglo de los Cirujanos,de Jurgen Thorwald.Y ahí sí me tocó el vértigo de la historia de la medicina. El descubrimiento de la asepsia y de la batalla contra cada una de las infecciones . Ya no había tema que me pudiera obsesionar más . Siguió el clásico Paul de Kruiff con Hombres vs Microbios. Creo que ese fué el puntillazo para definir mi vocación.

IV

Confieso que en el último año de la carrera de Medicina había entre nosotros el afán de ir a especializarnos afuera. Era plausible. En mi promoción era casi unánime la inclinación por los Estados Unidos. Y para este fin era necesario inscribirse para un gran examen, que. se realizaba una sola vez al año, en la misma fecha, en todo el planeta tierra. Aplicaban todos los graduandos con similar intención.

El examen era el ECFMG (Educational Council for Foreign Medical Graduates) , o simplemente el Foreign. Nos anotamos unos 25 de la UCV y más de 100 de todo el país . Un examen de toda la materia vista en seis años. Y cerca del 15 de agosto se anunció la fecha .

Todo el mundo debe acudir a la prueba el 15 de septiembre de 1970. En Venezuela, era en el Centro Venezolano Americano ,en Las Mercedes. De 8 am a 4 pm . Más de 400 preguntas de selección múltiple.

Empieza la inquietud, cada uno revisa lo que cree que fue su parte más débil en toda la vida universitaria, aunque a esas alturas era ingenuo creer que se podría arreglar algo. Y entonces viene la sorpresa . Ya hemos terminado todos los exámenes del sexto año .. El único pendiente es Historia de la Medicina. El profesor titular ha estado embromado por cuestiones de salud , y nos ha tenido en suspenso. Es el 8 de septiembre cuando anuncia la fecha:

-Será el 15 de septiembre a las dos de la tarde en el auditorio del Instituto Anatómico, Todos ese día,prueba escrita.

!Consternaciones ! ¿Cómo vamos a resolver esto? ¿Opcipnes ? ¿Renunciar al Foreign ? No solo por lo que ha costado (Olvidé el monto en $) sino por abandonar la opción del postgrado en USA . O rezagarse del examen de la UCV y presentarlo en reparación, lo que arrugaría el curriculum.

V

«Es oportuno mencionarles ,queridos aspirantes al Foreign, que los mejores resultados a nivel global se logran al presentarlo recién saliendo de la carrera . Si se presenta un año ,o dos o los que fueran después de graduados ,el porcentaje de aprobados desciende exponencialmente . Se van olvidando las cosas básicas »

Logramos transar con el profesor,que tomó nota de nuestros nombres y nos ofrece Examen Oral a cada uno de los 20 , a partir de las 4 pm de ese preciado día . Habrá que ser cohetes , salir de Las Mercedes y estar en la UCV a velocidad del pensamiento. O dejar la prueba incompleta

VI

15/ 09 /1970 8 am

Más de 100 inscritos ocupan un enorme salón del CVA con profusa vigilancia por parte de personal propio. Un solo delegado médico venido de USA está disponible para aclaratorias médicas pertinentes. En orden alfabético somos distribuídos. Ningún compañero de mi universidad está cerca . Tampoco es que piense en copiar,es solo para leer los rostros y reafirmarme .

Pues le damos. Y a las 12 una campana anuncia stop . Todo el mundo quieto. El examen está sabroso . Me gusta lo conciso. Pero cansa.

Hora y media para comer. Arrancamos a la una y media de nuevo .

A las tres y media de la tarde he llegado al final ; he dejado varias preguntas sin responder, procedo a revisarlas , le tiro a la suerte tres o cuatro de ellas y entrego a las 3 :45 ; salgo como de rayo para la universidad.

Al llegar al Anatómico compruebo que soy el penúltimo . Cuando me toca, el profesor me sugiere subir al último nivel, la fila más alta del anfiteatro .Él y yo .El resto del auditorio vacío. Un escenario olímpico.Voy al bombo a sacar el papel con la pregunta única: el tema que debo desarrollar .

Meto la mano y al ver mi número siento que se acabó mi luna de miel con la fortuna : !La Medicina en Asiria! Listo . Raspado .

Empiezo a hablar de Medio Oriente , la escritura cuneiforme , Gilgamesh, Sardanapalo . Los toros alados que vi en el Louvre , toda esa parafernalia ,pero nada de medicina porque ni lo lei. Estoy agotando el aire cuando de repente mis dioses domésticos despiertan y ven la situación agónica en la que estoy : Siento que me susurran y me traen una historia a la mente. Ahí tomo nuevo impulso:

“ Buena parte del territorio de Asia Menor era atravesado por la ruta de la seda . Por allí pasaron en el siglo XIV aquellas caravanas que trajeron la peste a Medio Oriente y aniquilaron a un tercio de la población de Europa.” Y me lanzo a hablar de los bobac o tabarganes, unos roedores que albergaban a la pulga Xenopsyllla cheopis,,el vector de la peste bubónica ,y de cómo se la pegaron a las ratas domésticas y diezmaron a las ciudades de China y atravesaron Asia en aquellos largos convoys de carretas,dispersando los roedores a su paso y dejando atrás aquel rastro espantoso. Me detenía en todo lo relacionado con la escena letal en cada región,haciendo énfasis en las supersticiones .. y el profesor a menudo comentaba de eso. Cuando casi llevaba media hora hablando de aquello,sin poder detenerme ,con las imágenes de Disney vivas, el Doctor me dice : “Magnifico bachiller se puede ir” .

Esperé unos 15 minutos al último examinando y otros quince para las calificaciones de todos nosotros , y salté al espacio sideral cuando escuché

Blanco Veinte puntos

Es indescriptible la sensación de irrealidad con la que llegué a casa

En un mismo día aprobé el Foreign , y saquè 20 en Historia de la Medicina . Era un diploma que me hacía guiños desde la pared del consultorio.

Y ni siquiera por curiosidad he averiguado nada de la medicina en Asiria en todos estos años.

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Cabrujas supo escribir desde el presente para la eternidad. La Venezuela que se nos venía encima estaría marcada por la censura, la crueldad y una polarización que toda realidad cubriría con la neblina de la insensatez.

Profundo es una de las piezas angulares de la dramaturgia de José Ignacio Cabrujas, no es tan solo una sátira costumbrista: es una autopsia cultural de la psique venezolana. No es una parábola del pasado, es casí un espejo dolorosamente profético, un terrible acierto de la actualidad.

Un país que queda deslumbrado con el petróleo y de un minuto a otro cambia de pobre a rico pero en titulares. Nunca se deja de ser pobre, pero se ven avances en esas primera dos décadas de construcción de una democracia y un país en progreso; sin embargo, hizo falta mucho mas, tenían que explicar desde el útero, como entender la riqueza petrolera y transformarla en educación politica, civica y definitivamente menos banal.

La tarde del miércoles estaba anunciada, con frío otoñal y traje de entretiempo. Como en la Venezuela de la época de Guzman Blanco, la gente aprovecho de vestirse para la ocasión, nos vestimos para Cabrujas. El cierre del ciclo de tres presentaciones en el teatro del Centro Cultural Casa de Vacas en pleno centro de El Retiro, el pulmón verde que une a Madrid, se dio con todo, sala llena y emociones que asomaban desde las butacas, nada más escuchar la voz de César Miguel Rondón ya nos une en un murmullo de reconocimiento.

Vamos a lo Profundo

Cabrujas sitúa la acción en una casa modesta donde una familia, guiada por visiones esotéricas y liderada por el patriarca Buey, emprende una tarea enloquecida: cavar un hueco en el suelo de la sala para sacar a un «entierro», esa supuesta botija o tesoro colonial que resolverá de un golpe todas sus miserias materiales y espirituales, en eso estuvimos durante años; ese hueco físico es, en realidad, la metáfora fundacional del rentismo, la ilusión providencial y el vacío institucional venezolano. Eso somos, y eso seremos sino logramos asimilar estos 27 años de locura, engaño y promesas absurdas repetidas de Chavez a Delcy pasando por el preso de Broklyn.

Venezuela no es el mejor país del mundo, aunque tengamos tal vez, las mayores riquezas de petróleo y el mejor buen humor del planeta (y uno que otro satélite por ahí perdido), toca asumir que ya para los años setenta estabamos creyendo en la riqueza fácil, en brujos y santos de toda índole. Resucitando cada cuanto la historia de un mesías que venía salvarnos y a distribuir la riqueza, ahora sí, entre la población.

Los personajes de Profundo no cavan por cálculo técnico ni método iracional de la Misión vivienda; cavan por fe ciega en un mandato casi litúrgico. Buey encarna la figura arquetípica del caudillo doméstico: autoritario, iluminado, capaz de exigir sacrificios absolutos a los suyos a cambio de una redención prometida que siempre se pospone, su hijo, el Manganzón (juro que tenía rato que no me reía tanto), parece ser una parte esencial en la familia venezolana. El artista y diseñador, Manuel González, quien asumió la producción general del ciclo junto a la actriz Catherina Cardozo, dirigió la primera pieza El Día que me quieras, al final temblaba él de la emoción por despedir el ciclo, Acto Cultural, la segunda lectura fue dirigida por Elio Palencia. Profundo, por Nathalia Martinez, quien al pedirle unas palabras de cierre, supo con una sola frase sellar la noche y bajar el telón: “La palabra es el trabajo” señalando al equipo.

Los actores Paula Woyzechowsky, Miguel Ferrari, Eloísa Maturén (Elvirita, que gran actriz), la escritora Mónica Montañes, ahora poniendo de manifiesto ante el publico ser una excelente comediante, Juan Carlos Gardie, Lourdes Martinez Downing, Arlette Torres, Kevin Jorges, actuaron como toda una familia de la sociedad cultural venezolana en Madrid, demostraron que están hechos de lo mejor del gentilicio y un absoluto respeto por la profesión.

En Profundo se sacrifica la estabilidad familiar, sus lazos y su presente para alimentar el relato del líder, convirtiendo la política en un acto de fe mística antes que en un ejercicio de ciudadanía, aunque reimos por ese fino humor Cabrujeano, lloramos la durisima realidad de lo que nos acontece, la revisión del universo Cabrujas debe ser materia obligada en ese futor cercano que es el ahora.

Esa imagen describe el proceso de demolición social que ha padecido Venezuela. La crisis económica e institucional no se produjo como una catástrofe ajena e instantánea, sino como una erosión lenta y cruel, que terminó por naturalizarse. Se normalizó la precariedad de los servicios, la fractura récord guinnes de la moneda, la desintegración del sistema judicial y el desarraigo de una diáspora que insiste en su regreso.

Profundo permanece como una advertencia implacable: cavar buscando una redención milagrosa solo conduce a destruir los cimientos de la casa compartida. Cabrujas entendió antes que nadie que el verdadero desafío nacional nunca fue encontrar el tesoro oculto bajo tierra, sino aprender, de una vez por todas, a construir sobre su superficie.

Probablemente le hubiese tocado emigrar por tener una voz valiente y sonora, lo que hace esa voz única es que quedandose en Venezuela también llena teatros en el extranjero.

Cuando un pais se funda sobre el disimulo, la dispersion de sus habitantes es solo cuestion de tiempo, “el trabajo es la palabra”, sin equipo, autocritica y comprensión no hay Venezuela posible. Vuelve a subir el telón, veremos como actuamos.

La entrada Una tarde profundamente criolla en Madrid – Andreina Mujica se publicó primero en César Miguel Rondón.

El domingo 20 de septiembre asistí a un concierto de Soda Stereo en la ciudad de Miami con una enorme expectativa: Gustavo Cerati iba a estar en el escenario. El detalle: todos sabemos que Cerati murió hace doce años.

El concierto me generó sentimientos encontrados. Me explico: el recurso tecnológico es impresionante. Ves a Cerati junto a Charly y Zeta, cantando y tocando su guitarra con sus inconfundibles riffs. Sabes que no está, pero lo estás viendo. Es un acto de ilusionismo altamente refinado, con una iluminación diseñada para que el truco funcione.

Durante los primeros temas trataba de entender qué estaba viendo. Sabía que era, en esencia, un concierto fake de Soda Stereo. El sonido, además, no fue precisamente el mejor. La tecnología jugaba a convencerme de que Gustavo Cerati estaba entre nosotros. Mis ojos aceptaban el truco; mi cabeza no siempre. Y el corazón, menos. La conciencia del artificio se imponía sobre la emoción.

Y ahí está, creo, la clave de todo. Algo en lo que coincidí con Hugo Fuguet, amigo y gran guitarrista venezolano, presente en el concierto: no sentí el alma de Cerati.

Hubo, por supuesto, momentos muy emocionantes, sobre todo cuando tocaron los grandes clásicos de la banda y el estadio entero se convirtió en una sola voz. Yo, que me cansé de ver a Soda Stereo en vivo, fui, como todos, bajo el hechizo de la nostalgia. Y la nostalgia cumplió su cuota. Pero a ratos.

El concierto se llama Soda Stereo ECOS. Y eso vemos: un eco de Soda Stereo. Al menos, es un título honesto.

En el cierre, nada menos que con “De música ligera” -ese himno generacional que ha acompañado tantas noches de nuestras vidas-  Charly y Zeta aparecieron sobre unas tarimas en mitad del público. Después de pasar el concierto junto a Cerati, que parecía intimidarlos desde su rol de fantasma perfecto, estaban allí, entre la gente, como diciendo: nosotros sí estamos vivos.

Ese domingo volvimos a ver en Miami a la banda de rock latinoamericano más importante que ha existido. Sí, pero no. No sé si me explico.

Quizás muy pronto podamos ver a los Beatles con John Lennon y George Harrison incluidos, a Jimi Hendrix incendiando otra vez su guitarra; o al mismísimo Mozart dirigiendo su Sinfonía n.º 40. Pero no deja de ser inquietante pensar que el mundo puede terminar convirtiéndose en un inmenso acto de ilusionismo.

La entrada La gira post mortem de Gustavo Cerati – Leonardo Padrón se publicó primero en César Miguel Rondón.

—¿Tienes pensado volver a Venezuela?

—Alejandro, yo nunca me fui.

César Miguel Rondón hace una pausa antes de responder. Al escritor y periodista le duele Venezuela, no solo por estar físicamente fuera, también por el complejo momento que atraviesa el país. Le preocupa el silencio del liderazgo y la falta de empatía de un grupo de venezolanos ante el sufriendo de otros compatriotas migrantes en Estados Unidos.

Sobre las recientes declaraciones de Donald Trump acerca de Venezuela es claro: «el único que está feliz con Delcy Rodríguez es él, la va a recibir con besos y abrazos, mientras evidencia desprecio muy condenable por María Corina Machado”.

El autor de El libro de la salsa, se refirió a las persecuciones a connacionales en la ciudad de Doral (Miami), por parte de cuerpos de seguridad y migración de Estados Unidos e hizo un llamado a la solidaridad.

«Al parecer, hay unos venezolanos de cristal que no se compadecen de lo que está pasando (…)Hemos visto a venezolanos juzgando a venezolanos (…) ¿Quién eres tú para estar calificando a tus hermanos? Y si crees que no son hermanos tuyos, entonces tu no eres venezolano. Hemos perdido al país, años, y generaciones. ¿También nos vamos a perder a nosotros mismos?, pregunta Rondón.

—Sus recientes editoriales reflejan preocupación por el momento actual del país, ¿cuál es su principal temor?

—Ciertamente veo la situación con angustia, pero sobre todo con dolor y creo que esa es la palabra que mejor describe como me siento. Dolor porque hemos recibido muchas bofetadas juntas. Yo añoro los tiempos en los que Venezuela era un país que tenía cierta soberanía, autonomía e independencia. La entrega empezó con Hugo Chávez, miserablemente, después con Nicolás Maduro y ahora con Delcy Rodríguez, con el añadido de que hoy ya, ni siquiera, hay disimulo.

El presidente Trump ha dicho que los venezolanos estamos felices, cosa que no es cierta, pero, además, asegura que no estamos listos para votar, cosa que es aún peor. Por eso el historiador Elías Pino Iturrieta le respondió que “cuando en Estados Unidos todavía no dejaban votar a los negros, en Venezuela ya habíamos escogido por sufragio al maestro Rómulo Gallegos”.

—Ha sido muy crítico con el acuerdo petrolero firmado con la polémica empresa Nabep

—Por supuesto. Si había diecisiete campos petroleros, por qué no los licitaste, en lugar de entregárselos todos a un delincuente como Alejandro Betancourt ¿No había más gente que supiera de petróleo en el país? El señor Betancourt tiene experiencia solo en robar. Vale recordar los negociados de Derwick. ¿Por qué no hablaron con Shell, Conoco Phillips o BP?

Resulta que ahora somos una especie de campamento minero y viene el gran saqueo, por eso insisto en que la palabra que mejor nos retrata en este momento es dolor. Lo que queremos es que las cosas se hagan bien. ¿Por qué ese contrato no lo conoce nadie? Todo lo que se haga a escondidas y con la luz apagada genera sospecha.

—¿Por qué no ha salido nadie a defender con firmeza los intereses y derechos de los venezolanos después del 03 de enero?

—Pareciera que el venezolano no tiene doliente, incluso entre nosotros mismos. La dramática situación en Doral (Miami) ha asomado un lado terriblemente miserable, porque hemos perdido la solidaridad y esa noción de fraternidad que siempre nos caracterizó.

Cuando el gobierno de Trump nos quitó el TPS o el Parole Humanitario, yo reclamé por redes sociales que faltaba una voz solidaria en el liderazgo político venezolano, lo hice entendiendo que quien pretenda ser líder de los venezolanos debe liderarlos a todos, los que están adentro y los que están afuera.

En ese momento me cayó encima un montón de gente, me decían que cómo íbamos a ir en contra de la línea de Trump… Bueno, la cosa se fue agravando y hoy los venezolanos están siendo cazados en Doral.

—¿Qué opina de los dirigentes políticos que evitan fijar postura sobre estos temas por miedo a molestar al presidente Trump?

—El dirigente político tiene que persuadir, convencer. Tiene que ser líder, pero si tiene miedo de hablar porque lo puede oir Trump, entonces es mejor que se retire. En momentos como este, de turbiedad y confusión, es donde más urge el liderazgo.

Ese deseo de que las cosas se hagan bien, también abarca el hecho político. Claro que queremos un nuevo Tribunal Supremo de Justicia (TSJ) y un nuevo Consejo Nacional Electoral (CNE), pero ¿para cuándo? Evidentemente también queremos unas elecciones, porque ya tenemos nueve meses y dos semanas del 03 de enero.  Con esto no estoy diciendo que las elecciones deben ser pasado mañana, pero el país merece y está exigiendo seriedad. 

—¿Por qué ha sido tan difícil que se asome un cronograma electoral?

—El 23 de enero de 1958 Marcos Pérez Jiménez se montó en la «vaca sagrada» y se fue con sus maletas llenas de dólares y el 07de diciembre de ese mismo año, Rómulo Betancourt estaba siendo elegido presidente de la República. Por eso quiero insistir en lo necesario que es poner una fecha cuanto antes, para que todos los actores de la sociedad puedan actuar en consecuencia.

Mantenernos en el limbo actual o decir que las elecciones serán “un día de estos”, como soltó Delcy Rodríguez hace un tiempo, es mamadera de gallo y una burla para nosotros.

—¿Hay un pacto de petróleo y negocios a cambio de tiempo en el poder, entre la administración Trump y quienes gobiernan Venezuela?

—Marcel Granier dijo en una entrevista con La Gran Aldea que es muy importante saber cuáles fueron las condiciones negociadas entre Diosdado Cabello, los Rodríguez y Estados Unidos antes de la extracción de Maduro. Tiene toda la razón Marcel, ahí es donde está la clave de esto que estamos viviendo. Ahí, seguramente, nunca se habló de elecciones o de la reinstitucionalización del país. Eso fue un sueño que nos tragamos producto de la euforia del 03 de enero y nos hacemos mucho daño creyendo en eso aún.

Días atrás entrevisté a Ana Julia Hatar y le pregunté que a qué se refiere Marco Rubio cuando dice que las elecciones serán “tan pronto como sea posible”. Ella contestó citando a Cantinflas, que cuando le preguntaban en qué momento haría determinada labor, respondía: “¡inmediatamente! Tan pronto sea posible”.

—¿Le dieron el poder a Delcy Rodríguez por miedo al caos o solo fue una excusa para hacer negocios sin contrapesos?

—La excusa del caos es un chantaje, que, además, no es nuevo. Eso mismo lo hacía Chávez cuando decía que él era el único que podía garantizar la paz del país. La verdad es que él era la guerra permanente. A mi me impactó cuando Trump a las 11:00 de la mañana dice que Machado no puede estar al frente porque el país no confía en ella. Eso fue una bofetada para los venezolanos, porque lo hizo mientras ratificaba a Rodríguez.

—¿Hay alguna canción de salsa que retrate la situación que atravesamos hoy como país?

—Hay un viejo son que cantaba Celia Cruz con La Sonora Matancera: “Songo le dio a Borondongo, Borondongo le dio a Bernabé, Bernabé le pegó a Mutilanga, le dio Burundanga, les hinchan los pies…”

“Todo tiene su final, nada dura para siempre, como el campeón mundial dio su vida por llegar y ser lo más querido y terminó siendo en las masas uno más”, canataba Willy Colon con Héctor Lavoe…

Yo, yo, yo creo que voy a solito estar cuando me muera, he sido el incomprendido, ni tu ni nadie me ha querido tal como soy… Eso le canta hoy Venezuela a sus líderes.

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Por: Mari Montes

En 2019 escribí sobre Juan Vené cuando cumplió 90 años.

Hoy, después de su muerte, vuelvo a aquellas palabras. Las leo con la distancia que ponen los años y con esa extraña sensación que dejan las despedidas: algunas cosas permanecen exactamente donde las dejamos y otras adquieren un significado diferente.

Escribí entonces que Juan era uno de los afectos heredados de mi papá.

Así fue.

Mi memoria de él viene desde siempre. Antes de conocerlo personalmente, ya lo escuchaba. Con la luz apagada en el cuarto y el sonido ambiente del parque, su narración podía llevarnos hasta un estadio de Grandes Ligas. Juan sabía describir el juego, pero también sabía dejarlo respirar: el rectazo contra la mascota, el grito de strike, el estruendo de las tribunas cuando la pelota se iba a las gradas y ese silencio momentáneo que llega después de un último out.

Su voz sonaba a Grandes Ligas.

No sé explicarlo mejor.

En aquellos años había voces extraordinarias en la narración deportiva venezolana: Carlitos González, Delio Amado León, Rubén Mijares, el Musiú Lacavalerie, Carlos Tovar Bracho, Gonzalo López Silvero. Cada uno tenía su manera de contar el juego. Juan tenía la suya.

Y era inconfundible.

En aquel artículo conté también la historia de la famosa “caimanera” de los egresados y profesores de la UCV, que terminó alejándolo de mi papá. Me parecía entonces una historia divertida sobre dos hombres que se tomaban muy en serio el rito del béisbol. Hoy me gusta recordarla simplemente como parte de esa memoria familiar que me conecta con Juan desde mucho antes de que yo pudiera imaginar que algún día compartiríamos el mismo oficio.

Después vinieron los años.

Y hubo también momentos ásperos.

Tuvimos un desencuentro. No voy a convertirlo ahora en el centro de esta despedida. Las personas somos mucho más grandes que cualquiera de nuestros desencuentros, y una diferencia, incluso una herida, no alcanza para borrar una vida entera ni para desconocer los méritos de una trayectoria.

Juan fue Juan.

Con sus opiniones contundentes, sus posiciones que provocaban acuerdos y desacuerdos, su manera particular de mirar el béisbol y de defender lo que pensaba.

Yo misma escribí en 2019 que muchas veces no estaba de acuerdo con él.

Y escribí algo que hoy volvería a escribir exactamente igual:

No hay que estar de acuerdo con Juan para reconocer sus aportes a la historia que se cuenta del juego.

Hoy lo digo con mayor perspectiva.

También tuve la oportunidad de coincidir con él en Cincinnati, en 2007, cuando los Rojos retiraron el número 13 de David Concepción. Recuerdo aquella ceremonia y recuerdo a Juan hablando, como tantas veces, de béisbol y de los venezolanos que habían dejado huella en las Grandes Ligas.

De Concepción siempre decía, con orgullo, que había votado por él para el Salón de la Fama.

Con Luis Aparicio la historia fue diferente. Juan no pudo votar por él porque para tener derecho a participar en la elección de Cooperstown había que cumplir con el requisito de pertenencia a la BBWAA durante diez años. Ese detalle, que puede parecer pequeño, también habla de algo que a veces olvidamos: detrás de cada voto hay reglas, responsabilidades y una historia profesional.

En aquella época no imaginaba que sería miembro de la BBWAA. Hoy sé muy bien lo que significa esa responsabilidad.

Años después, al pensar en Juan y en la huella que dejó más allá de Venezuela, hay una imagen que me gusta especialmente: en Guadalajara, el Palco de Prensa del estadio de los Charros de Jalisco lleva su nombre.

Un palco de prensa.

Un lugar para trabajar, para mirar el juego, para escribirlo y contarlo.

Un gesto que Juan se ganó.

Me parece un homenaje profundamente apropiado para un periodista: no una estatua ni un monumento, sino un lugar desde el cual otros pueden seguir haciendo el oficio al que dedicó su vida.

Juan fue parte de la historia del periodismo deportivo venezolano. Durante décadas contó Grandes Ligas, entrevistó a algunos de los protagonistas más importantes de este deporte, escribió miles de líneas, publicó libros, investigó, opinó y construyó una voz que millones de aficionados aprendieron a reconocer.

Fue un cronista de otra época y, al mismo tiempo, alguien capaz de permanecer vigente mientras cambiaban los medios, las tecnologías y las maneras de consumir información.

Su nombre trascendió las fronteras venezolanas.

Su firma llegó a lectores de distintos países y su trabajo quedó ligado para siempre a una época del béisbol que también es parte de nuestra memoria.

Cuando escribí aquel artículo tenía 90 años y me sorprendía su vigencia. Había dejado de escribir durante unos días por un quebranto de salud y, cuando regresó, volvió preguntando por Bryce Harper y Manny Machado.

Era Juan.

Siempre había una pregunta de béisbol esperando.

Ahora ya no habrá otra columna.

Ya no habrá otra opinión suya para provocar una conversación, un acuerdo, un desacuerdo o una discusión.

Nunca estuve de acuerdo con lo que dijo de Andrés Galarraga y su padecimiento, un linfoma No Hoskins que le hizo perder una temporada completa (1999). Investigué y ningún médico del equipo en aquel año ha fallecido. El cáncer de Galarraga fue real. Lo vimos sufrir los efectos del tratamiento hasta que sanó.

Tampoco fue cierto que Teodoro Petkoff se quedara con un carro que era de Luis Sojo.
Sus opiniones sobre Omar Vizquel o Miguel Cabrera eran sus opiniones a las que tenía pleno derecho, nos gustaran o no.
Votar por los venezolanos para el HOF tampoco es obligatorio, también es una opinión que solo era su responsabilidad.
Pero quedan las palabras, las buenas y las malas.

Pero quedan las palabras.

Quedan las historias.

Queda aquella voz que, desde una habitación en Caracas, podía hacernos sentir que estábamos sentados al lado de su silla en el Yankee Stadium.

Y queda algo que para mí es todavía más íntimo: queda el recuerdo de mi papá escuchándolo.

Por eso Juan Vené forma parte de mi historia incluso antes de formar parte de mi vida profesional.

En aquel texto de 2019 terminé escribiendo que Juan usaba el béisbol como la mejor excusa para describir la vida.

Hoy, después de verlo atravesar tantos años, creo que también podemos decir que utilizó su propia vida como una manera de contar el béisbol.

Con sus aciertos y sus excesos. Con sus hallazgos y sus controversias. Con esa personalidad imposible de ignorar.

Lo quieras o no, Juan Vené fue parte de nuestra historia.

De la historia del béisbol venezolano.

De la historia del periodismo deportivo.

Y de la memoria de quienes aprendimos a amar este juego escuchando voces como la suya.

Gracias por todo, Juan.

Que descanses en paz.

«El deporte vuelve a unirnos».

La entrada Juan Vené, una huella que permanece – Mari Montes se publicó primero en César Miguel Rondón.

Dios nos ama tanto, que nos hizo a su imagen y semejanza y, entre los muchos dones que nos concedió, hay uno extraordinario: la capacidad de crear.

En el principio, dice el Génesis, Dios creó.

Y el Evangelio de Juan comienza con otra frase que parece completar ese misterio: “En el principio era el Verbo”.

Crear y nombrar. Imaginar y expresar. Pensar algo que todavía no existe y encontrar la manera de hacerlo realidad.

Los grandes cambios de la humanidad han comenzado muchas veces de esa manera: con una idea.

Antes de que existiera una máquina, alguien tuvo que imaginarla. Antes de que una fórmula funcionara, alguien tuvo que escribirla. Antes de que una tecnología salvara una vida, alguien tuvo que pensar que era posible.

Los ingenieros que diseñaron máquinas capaces de mantener y recuperar las funciones vitales de un paciente comenzaron mucho antes de encenderlas: con una idea, un lápiz, un papel, cálculos, dibujos, números, intentos y errores.

La ciencia creadora también comienza así. Con alguien que se atreve a preguntarse: «¿Y si…?».

La generosidad de Dios parece infinita cuando pensamos que nos permitió ser, de alguna manera, creadores como Él.

No podemos crear una vida con literatura, pero podemos escribir una idea que termine ayudando a salvarla.

Por eso hay que estimular la creatividad.

Y ahora que tenemos inteligencia artificial, no deberíamos utilizarla para dejar de crear, sino para crear con ella. La máquina puede ayudarnos, sugerirnos caminos, hacer cálculos, ordenar información, ampliar nuestras posibilidades.

Pero hay algo que no deberíamos delegarle: el pensamiento.
Porque el verdadero peligro no está en que las máquinas sean capaces de hacer muchas cosas. Está en que nosotros dejemos de querer hacerlas. Que dejemos de imaginar, de preguntar, de leer, de escribir, de dibujar, de equivocarnos y volver a intentarlo.

Hay que enseñarles a los pequeños que crear sigue siendo una virtud. Que leer y escribir no son actividades del pasado, sino herramientas para crecer, comprender el mundo y comprendernos a nosotros mismos.

Hay que poner a su alcance todo aquello que pueda despertar su imaginación: libros, lápices, colores, música, historias, preguntas, juegos, naturaleza, conversaciones.

Que lean libros y aprendan a disfrutarlos.

Que haya espacio para lo breve y para lo elaborado. Para una palabra y para una novela. Para un dibujo y para una obra entera.

No se trata de competir con las máquinas. Se trata de que, además de aprender a utilizarlas, nuestros niños aprendan a pensar por sí mismos.

Porque Dios, en su infinita generosidad, no solo nos dio la vida. Nos dio también la posibilidad de intervenir en ella: imaginar, crear, corregir, cambiar de rumbo, hacer ajustes, volver a comenzar.En nuestra propia vida y en aquello que hacemos.

Quizá esa sea una de las formas más hermosas de parecernos a Él: que nos haya dado el extraordinario privilegio de crear.

La entrada Creados para crear – Mari Montes se publicó primero en César Miguel Rondón.

Publicado en: ABC

Por: Karina Sainz Borgo

En la página noventa de la novela ‘Mañana en la batalla piensa en mí, el escritor Victor Francés acude al entierro de Marta Téllez. la mujer que ha muerto en sus brazos esa misma semana.

Escondido entre el cortejo fúnebre. Víctor Francés contempla la sepultura -«aquella tumba de mujeres»-. en la que Marta Téllez ocupará sitio junto a su madre, su abuela y una hermana muerta a la edad de cinco años. A los ojos del narrador de aquella novela, la piedra vuelve legible el cuerpo de quien ya no está. Son las doce de un lunes de verano y pienso en el protagonista de ‘Mañana en la batalla piensa mí mientras busco la tumba de Javier Marias en el cementerio de San Isidro. El once de septiembre se cumplirán cuatro años de su muerte.

Tengo algunos datos sobre la ubicación de la tumba del escritor. Los conseguí en la página de la Sacramen-tal. Asciendo a solas por un largo paseo flanqueado por cipreses y avanzo hasta una terraza. Es el Patio de la Concepción -dirección equivocada, me enteraré después-. Nada más darme la vuelta, distingo desde lo alto una sepultura horizontal de granito gris, con una cabecera de piedra negra grabada en letras blancas.
Desde aquí alcanzo a leer su nombre. Bajo una escalinata de rampas laterales y me acerco. La suya es la única tumba con flores reales. No están frescas, pero resisten: un arreglo funerario de claveles rojos y crisantemos verdes de botón, una maceta de hiedra parcialmente seca, un pequeño clavel rosa y una ramita de paniculata blanca.

Leo «De vuelta del mar…». Es el título de la antología poética de Stevenson seleccionada y traducida por Javier Marías. No puedo apartar la vista de los puntos suspensivos. Mi mente completa de inmediato: «Aquí yace donde quiso yacer, de vuelta del mar está el marinero, de vuelta del monte está el cazador». Son los versos de ‘Requiem, el poema que sirvió de epitafio a Stevenson. Le siguen la identificación civil y profesio-nal, «Javier Marías. Escritor», y su nombre regio,
«XAVIER I / Rey de Redonda», adoptado por él en 1997 al recibir la corona literaria de Jon Wynne-Tyson.

Justo debajo aparece «RIDE SI SAPIS», el lema real que también acompañó a la editorial Reino de Redon-da. «Rie si sabes» o «ríe si eres sabio». El propio Marías explicaba el lema en relación con el carácter irónico tanto de la editorial como de ese Reino ahora sin sucesor del que está grabado -también en blanco sobre la piedra- el emblema de la flecha orientada hacia arriba, apuntando al día, mes y año de nacimiento y muerte de su único monarca.

Un jardinero cruza el paseo San Millán en dirección a los patios históricos del cementerio. El sol enceguece y hace calor. No hay nadie más alrededor. Sigo estudiado la lápida de Javier Marías como una página impresa. Es, de alguna manera, un retrato involuntario del autor.

Abajo del todo, puede leerse: «Cuando tu voz calle, tu corazón me seguirá hablando». Ese mismo lunes descubriré que ese verso pertenece al poema ‘My Song: de Tagore. En español se ha traducido «Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando».
La lápida altera deliberadamente los pronombres.

Permanezco de pie. Evito moverm , Cualquier gesto me parece irrespetuoso o frívolo -hai er la foto que acompaña el texto lo es-. Me concentro en la inscrip-ción. Aspiro al respeto y a la memoria con una sensación extraña. Para alguien que dedicó las páginas más brillantes de su literatura a entender el rastro o lo que queda de la memoria de los otros, esta lápida propone una paradoja. Los muertos modifican retrospectivamente la vida de quienes los sobreviven. Ese fue uno de los temas clave de Javier Marías. La muerte no clausura al otro. Puede, en realidad, producir una forma nueva -muchas veces más intensa- de conocimiento.

El único territorio común entre Javier Marías y quienes le sobreviven está en sus palabras. Sustraídas del tiempo ordinario, de los objetos, o incluso de esta lápida, componen el único lugar posible, el único y verdadero espacio común entre los vivos y los muertos.

Es casi ya la una de un lunes de verano, camino en dirección al Paseo del Santo. Saldré a buscar un taxi, incluso a sabiendas de que esto «no es la puerta del Palace». La gravilla cruje bajo la suela de mis zapatos.

Lo sé porque la escucharé toda la tarde. Incluso ahora me parece escucharla todavía dentro de mi cabeza.

La entrada «De vuelta del mar…» – Karina Sainz Borgo se publicó primero en César Miguel Rondón.